С днем рождения, Мори.

я люблю вас, мотыльки. смотрю и не могу насмотреться. я вдохновляюсь тем, что вы делаете и как вы это делаете. наверное, я слишком приземленная. а мне ведь так хочется быть возле вас, ощущать ту же легкость и хрупкость, что и вы.
я люблю вас, настоящие стихи. вы так же впечатляете меня, как и качественная проза. вы содержите то, что нельзя передать без ритма и рифмы. вы заставляете меня останавливаться и задумываться над тем, что иногда мне кажется обыденным, вычурным. заставляете меня переживать, делаете так, что мурашки бегут по нейронам моего мозга, и хочется перечитывать вас снова и снова.
я люблю тебя, Мори. ты мотылек, пишущий настоящие стихи. ты тот самый сэлинджеровский Поэт, без которого человечество было бы намного хуже. ты тот, без кого мне не обойтись, потому что ты внушаешь мне надежду в мое поколение. ты доктор, загадка, туман, полупустая квартира, в которой начинаешь чувствовать себя собой, уютное пламя от костра, приятные книги, рок-н-ролл, реализм и романтизм в одном лице. ты чудесная бабочка, которая даже ночью будет стремиться вылететь в окно навстречу открытому пространству. 
ты Поэт. а значит, ты вечен.